Lecturas de Verano (02/2011)

LECTURAS DE VERANO (02/2011)

La poesía se hace presente de la mano suave de tres mujeres.

Alicia Giordanino nació en Ballesteros en diciembre de 1962. Publicó sus textos en varias antologías. Es docente de nivel medio y coordina un taller literario para adultos en su pueblo natal. “La rosa azul” es su poemario que editó Eduvim en 2010 y del que extrajimos algunas piezas para compartir con ustedes.

Verónica Ruíz nació en nuestra ciudad el 11 de febrero de 1976. A los 12 años comenzó su amor por la literatura. Tiene un blog al que actualiza periódicamente con sus escritos (http://nikita-caminarporlavida.blogspot.com). Además de escribir, pinta y dibuja. “Mar de emociones” es su primer libro de poemas, el que se presentó a finales de 2010 y fue editado por llantodemudo.

Finalmente se encuentran los textos de Cecilia Olguín, quien nació en 1976 en la capital neuquina. Su infancia transcurrió en Madrid y en Córdoba se recibiría en licenciada en comunicación social. Ha publicado tres plaquetas de las que escogimos un poema de cada una. Recomendamos visitar su blog en busca de nuevos textos (http://elladicequeescribe.blogspot.com).

Recuerden que nuestras vías de comunicación están abiertas para recibir las creaciones literarias de nuestros lectores. Esperamos sus envíos por correo electrónico o acercándolos a nuestra redacción, en sobre cerrado indicando que es para nuestra sección “EL DIARIO Cultura”.

Hasta el próximo domingo.

IV (La rosa azul)

Alicia Giordanino (de “La rosa azul”)

Raza de hombres,

de puertas y portones,

monjas y presidiarios,

baldíos y hogueras.

El Gran Presidente del Cosmos,

acudió con su alquimia,

con su oscuro traje

y manos remotas

que ofrecían

goce y progreso.

Por arte de magia

llegaron

poetas y ebanistas.

Oscilaban,

yendo y viniendo

como abejas

en el descubrimiento

de un dulzor trascendental.

* * * * * * * * * * *

VIII (Romance de las piedras)

Alicia Giordanino (de “La rosa azul”)

Gema dorada

Dulzura del diamante

Espesura del aire

Gema trasformada

En mil nuevas gemas

En nuevas mariposas

Creadas y recreadas

Atraviesas

El vuelo de la hoja

Acariciadas

Los harapos del volcán

Desnudas a las águilas

Que rondan y atormentan

Picotean y se van

Solitaria gema

Larga meditación solar

Multitudinario racimo de

pasos

Descansan en tu almohadón

brillante

Y tú

Como si nada

Te aproximas

Al misterioso sabor del ocaso.

* * * * * * * * * * *

III (De los cálidos úteros de América)

Alicia Giordanino (de “La rosa azul”)

El pan del indio,

el que come en su casa de piedra

es también

una tajada de sol.

* * * * * * * * * * *

PERMITIDO

Verónica Ruíz (de “Mar de emociones”)

Permitido permitir,

desear,

sentir,

errar,

equivocarse.

Permitido dejarse llevar,

fluir,

ser diferente,

amar,

aceptar.

Permitido… ser FELÍZ.

* * * * * * * * * * *

DOMINGOS

Verónica Ruíz (de “Mar de emociones”)

Domingos

donde se descansa,

se desea estar en familia

y el tiempo sobra.

Domingos

de asados y amigos

compartiendo

ratos agradables.

Domingos

que aterran por su soledad

cuando la casa se vuelve gigante

y abruma la tranquilidad

por la escasez de conversaciones.

Domingos

Domingos

Domingos

que algunos se pasan en un santiamén

y otros son largos e interminables.

* * * * * * * * * * *

NO ME CREERÍAS

Verónica Ruíz (de “Mar de emociones”)

No me creerías

si te digo que toqué el cielo.

No me creerías

si te digo que estuvo entre mis manos.

pero como el cielo es vapor

con tanto calor se convirtió en lluvia.

No me creerías

si te digo que pensé que lo tenía todo.

Se me esfumó.

Se escapó de mis manos.

Una vez más me equivoqué.

No me creerías

si te digo que quedé sola

porque desapareció.

Me encontré en un desierto sin calor.

Te parece imposible de creer.

Pero el cielo se convirtió en lluvia

y quedé solitaria.

* * * * * * * * * * *

JAURÍA

Cecilia Olguín (de la plaqueta “El nuevo barro, vieja lucha” 2009)

¡Atención! señoritas, ¿quiénes son?

las he sentido y las he visto,

¡ah! Las encantadoras señoritas

¡han vuelto al condominio!

Ah, queridas señoritas,

a veces si se quedan mucho tiempo

los dolores de cabeza son gigantes

pero si se van un par de meses

el juego de la vida

pasa a ser bolsa de valores

y los valores embolsados

convierten en plástico las noches.

Bienvenidas, señoritas, bienvenidas.

Desde hace un par de días

escucho como aúllan

una canción de Babasónicos.

El satén se caldea a fuego lento

sobre mi pelaje amigo,

afuera la lengua, submarino

amarillo aunque moderno.

¿Tantas, tantas ganas de morderlo?

¡cuántas de ustedes han venido!

* * * * * * * * * * *

HORIZONTE

Cecilia Olguín (de la plaqueta “Ella dice que escribe” 2010)

Como a la última porción de un delicioso lemon pie

en medio de un cumpleaños de tías gordas

es necesario asaltar el limón del firmamento

pasar el dedo por los agridulces recorridos estelares

y buscar el salón de la estación celeste

donde estallará la crema del cielo

como una piñata de estrelladas lunas

-y otros planetas-

Habrá también que abrir las palmas

y extender los brazos

para que cuando llegue el otoño

las sobras del sol

sigan latiendo en el bolsillo.

* * * * * * * * * * *

ELLA DICE QUE ESCRIBE

Cecilia Olguín (de la plaqueta “Revelado”)

ella es parte del tiempo

otras veces es otra

y muchas veces, es yo.

pero

si ella dice que escribe

y que coagula sus letras

pasen

digo yo, ella y la otra

decidimos nosotras

que la puerta está abierta.

para experimentar

estos pedazos y procesos,

propios y ajenos.

no busquen verdad

todo es intento

(*) Publicado en EL DIARIO del Centro del País, domingo 16 de enero de 2010.-

Lecturas de Verano (01/2011)

LECTURAS DE VERANO (01/2011)

Ya es un clásico. Todos los años, en estos meses de estío nuestras páginas dan cuenta de la nutrida y creciente actividad literaria de nuestros escritores. Hace ya cinco años que nuestros lectores confían en este espacio para dar a conocer sus creaciones. En esta oportunidad les presentamos poemas y un relato para su deleite.

Por una parte María Ana C. de Machado, expresa en su poema el deseo de doblegar el tiempo para poder recordar y hacer presente viejas sensaciones, lugares que la cautivaron y amigas que ya quedaron en el pasado. Deseos y preguntas sobre el tiempo que muchos de nosotros nos hemos hecho en el transcurso de esta vida.

Jorge Rossi es profesor en Lengua Castellana, tiene publicada una novela llamada “Murarena” y se encuentra trabajando una segunda historia larga. En esta oportunidad les ofrecemos un relato que nos remite a una escena familiar, a un momento en que se habla de la muerte de la “Mamana”, una mujer que causaba terror a dos hermanos.

Otra representante del género femenino es Isabel Almada, quien en dos poemas nos habla del amor y del erotismo que despiertan dos personas cuando se aman. De una importante cantidad de poemas que Isabel nos dejó en nuestra redacción, extrajimos estos que hoy compartimos con ustedes.

Finalmente publicamos los poemas de Fabiana León extraídos de su último libro “Para nombrar eso”. Un libro que es a su vez tres libros (Poder – Nena – Tarosías), allí se combinan intensos versos cargados de dureza con la mirada inocente de una niña que crece y se va descubriendo; todo ello envuelto por los vapores que emana la práctica de esta alquimia poética.

Recuerden que nuestras vías de comunicación están abiertas para recibir las creaciones literarias de nuestros lectores. Esperamos sus envíos por correo electrónico o acercándolos a nuestra redacción, en sobre cerrado indicando que es para nuestra sección “EL DIARIO Cultura”.

Hasta el próximo domingo.

SI PUDIERA

por María Ana C. de Machado

Vivir sin la urgencia

implacable de tiempo

quisiera…

Desandar caminos,

salvar las distancias,

llegar a mi pueblo

chiquito, borrado del mapa.

Sentir nuevamente

la dulce fragancia

de aquellas retamas…

Ver los durazneros

con ramas cargadas

de prietos racimos

de flores rosadas…

Jugar en el patio

rodeado de higueras

con las mismas niñas

con las que jugara…

¡Oh! ¡Dios!, si pudiera,

vivir sin la urgencia

implacable del tiempo

quisiera…

EL OCASO

por Isabel Almada

Tu mirada tierna,

la llevo en mi alma

No olvides mis pasos,

Me dijiste un día, convertida en sol

llegué hasta tu puerta, llevando en el pecho

un cofre de fuego. El beso que un día

me diste al azar. En aquel instante,

-tú me amaste un poco.

Yo también te quise

no puedo negar.

Hoy quisiera.

Salvar

esas horas.

Ese abismo

Fatal.

Que

Divide.

Embriagarme

De amor con tu fragancia

Mística, pura, que tu ser despide.

El encuentro triste, levantó sus alas

Sobre mi regazo, como una ave blanca

Oprimí tu boca, sólo con un beso.

Aún, sin saberlo, yo te estaba amando.

* * * * * * * * * * *

POEMA

por Isabel Almada

¿Quién ha visto?

Correr por los caminos

Los ojos, inquietantes de la noche.

Acariciar los senos en la espera

Tocar, la espina dorsal.

Ver el milagro

De la copa abierta.

Multiplicar,

El caliz de la sangre.

La vigilia saborea el beso

Tibio, como gota imaginada

Sobre las hordas lenguas en sosiego.

XI

por Fabiana León

Acontecido

yermo

malviviente

serás apenas

una piedra en el zapato

arrojada a la orilla

del camino.

* * * * * * * * * * *

EL MUNDO

por Fabiana León

Ardió

en la soledad del infinito

Sobre un camino

apenas esbozado

a tientas, desprolijo

fue andando.

Incierto.

Repetido.

Fuimos sólo probables

semillas de abismos.

* * * * * * * * * * *

5

por Fabiana León

Usaba una frazada rosa

con conejitos

mi mamá me tapaba

para subirme al Ford A

me envolvía toda

para que no tosiera

de noche los conejos

saltan sobre mi cama

me trago los pelos que pierden

y vuelvo a toser.

LA MAMANA

por Jorge Rossi

El miedo es una forma de fe. Y se puede temerle tanto a una persona que se hace imprescindible para la vida. En mi casa se le tenía miedo a Silvia, la Mamana. Y mucho. No era respeto; era simplemente miedo.

Me acuerdo que fue un día de semana, a eso de las cinco de la tarde más o menos, cuando entró mi hermana diciendo se murió la Silvia, mamá, y después de decirlo, quedarse petrificada sin siquiera poder terminar de cerrar la puerta (la luz vidriada le estallaba blanca y amarilla a sus espaldas, la vincha blanca y una musculosa, las manos llevadas hacia la boca como si hubiese dicho la más mala de todas las palabras, o como si hubiese insultado a Dios).

También me acuerdo que mi mamá no alcanzó a decir nada: se levantó lentamente y, dándose vuelta, encaró en dirección a la cocina. Arrastró unos pasos lentos con la cara perdida, mientras sus dientes se incrustaban en el labio inferior o un poco más abajo, y sus dedos se sujetaban a sus rulos, a su pelo corto.

De qué se murió, pregunté a mi hermana, pero no me contestó. Se acercó a la cocina sin animarse a traspasar el marco de la puerta. Tenía cara de sentirse culpable por la noticia. Después se vino cerca de la ventana donde estaba yo, y sin mirarme me dijo: cayó seca encima de las plantas de ruda. Le dio un bruto paro.

Y ahí es como si hubiera visto las plantas de ruda macho que la Mamana, tenía junto a una puertita para entrar al terreno donde al fondo estaba su casa. Pude imaginarme también a la vieja cayendo contra el poste que sostenía la puertita, la vieja tratando de prenderse del tejido oxidado, un vestido azul estampado, con más celeste que otra cosa, y seguramente un pañuelo violeta o marrón o verde, sujetándole el pelo gris sin canas, su mano marrón buscando aferrarse por entre los rombos del tejido; las rodillas dando en el suelo, las piernas hinchadas, ahorcadas por esas medias que se terminaban enrollando por debajo de sus rodillas fofas. Pensaba en la boca carnosa de la vieja besando el suelo y la tierra pegada que otro iría a sacudir, esa jeta de alfajor de chocolate que nos había hecho reír tanto en secreto a mi hermana y a mí.

Cuando me quise reír por el recuerdo del juego una puntada me subió desde la nuca hasta la tapa de los sesos, como creo que me la imaginaba cuando me dolía siempre y antes, hasta que la mami me llevó de la Silvia y la vieja me curó. Me imaginaba que esas puntadas eran como relámpagos que iban a dar a una especie de cúpula que yo tenía dentro, en la cabeza que ya era hueca de tanto que me decían cabeza hueca o me preguntaba si tenía algo adentro de esa cabezota.

A la segunda puntada mamá mandó a mi hermana a que vaya a buscar a mi papá al trabajo, que cierre un rato el negocio y que venga enseguida. Pero cuando mi hermana empezó a renguear de la pierna enferma que, creo que ya sospecharán, también le curó la Mamana, mi vieja se puso nerviosa y de dos trancos la alcanzó antes de la puerta de calle. La agarró de un brazo y la hizo girar y zamarreándola fuerte de los hombros le dijo, y no te hagás la pelotuda y caminá bien ¿o me lo estás haciendo a propósito?

Estoy seguro que mamá pensó en ese momento que la Mamana se hundía (me resultó imposible no imaginarme en ese momento a la Mamana caída en la puertita de tejido de su casa, de cara al suelo, el culo gordo y las patas desparramadas, el sol caliente en el jardín pelado sin siquiera un yuyo), que se hundía, digo, en un hueco que se habría a espasmos bajo su cuerpo, como creo se debe abrir la tierra durante los terremotos. Y no era difícil ver a la Mamana tragada definitivamente por esa boca, como un muñeco de trapo culón que nos arrastraba a todos, atados a ella por unos hilos invisibles a sus dedos cortos y gastados, o peor a su cintura desdibujada por los años de grasa estacionada; la vieja con unos hilos que le salen de su culo gordo de araña galponera y que nos arrastran a todos a ese agujero oscuro e indiferente que creamos entre todos.

Me quedo mirando por la ventana y de golpe le presto atención a esa parcela del patio raleada por las uñas del Lapacho, al que no alcanzo a ver aunque me asome clavando las puntas de los pies en la pared y ayudándome con los brazos.

Al inclinar la cabeza me da la tercera puntada que se me incrusta en la frente y la nariz y mi mamá viene con una toalla mojada con agua de la heladera y me la acomoda sobre la cúpula que en estos momentos parece que se me quiere salir de un salto para arriba.

Miro las manos de mi mamá y me doy cuenta que volvieron a llenársele de testes. Ya comprendo la desesperación de mi vieja y comprendo definitivamente que vamos a ser pobres para siempre.

Mi abuelo sale de la cocina, caminando a duras penas con su olor gris y su cáncer a cuestas, y le pregunta a su hija, a mi vieja, si ya volvió la nena. Ella le contesta que no, pero la puerta desmiente bruscamente, y entran el calor y mi hermana diciendo el papi no está, tiene el negocio cerrado.

Y mi abuelo le dice a mi vieja, se fue de nuevo con la Muñe, y mi vieja que se cae sentada de golpe en una silla que andaba por ahí cerca. Se agarra fuerte de los pelos y de golpe grita: ¡todo culpa de esa vieja hija de puta que se viene a morir ahora! Y se incorpora de repente y de un manotazo tira un florero a la mierda, el florero con agua sola que me cae cerca, contra la pared, y los pedazos vacíos se desparraman por el piso. Yo, a pesar de los relámpagos en la tapa de los sesos, trato de juntar los vidrios rotos, no todos, los que más puedo, mientras la tarde pasa pelada a los gritos de un pan casero.

(*) Publicado en EL DIARIO del Centro del País, domingo 9 de enero de 2011.-

Francisco Madariaga. Homenaje a 10 años de su fallecimiento

HOMENAJE

FRANCISCO MADARIAGA

a 10 años de su fallecimiento

Nació el 9 de septiembre de 1927, y a los 14 días de vida fue llevado al Paraje Estancia Caimán, Tercera Sección, del Departamento de Concepción en la Provincia de Corrientes. Hasta los 15 años de edad vivió entre esteros, lagunas, palmeras salvajes y los gauchos más arcaicos que aún quedan en la Cuenca del Plata. En este escenario pasó su infancia marcado por el idioma guaraní que nunca dejó de hablar ni bien llegado a su tierra. Viajó a Buenos Aires para completar sus estudios y residió allí, alternando con largas temporadas en el campo, sin perder nunca el contacto con Corrientes.

Era hijo de Francisco Aurelio Madariaga, graduado en Medicina Veterinaria en la Universidad de La Plata, nacido en el pueblo correntino de Concepción y de Margarita Pallette, maestra, porteña del barrio de Floresta.

En 1947 conoció al narrador Gerardo Pisarello, a quien visita por primera vez en su casa de Saladas, Corrientes, que marcará el inicio de una profunda amistad.

En Buenos Aires en 1951, se vinculó con los surrealistas poetas, pintores, escultores, cineastas y músicos que se nuclearon para publicar la revista “Letra y Línea”, cuyo primer numero apareció en 1954 bajo la dirección de Aldo Pellegrini.

Esta experiencia constituye una apertura hacia una búsqueda personal de intenso lirismo, que implicó un regreso al mítico cosmos de su infancia, “centro de su universalidad”.

En 1954 conoció a Oliverio Girondo, y en su casa de la calle Suipacha, donde vivió con Nora Lange, compartirá magnificas veladas, entre otros, con Miguel Ángel Asturias, Lisandro Galtier, Edgar Bayley, Olga Orozco, Juan Antonio Vasco, José María Gutiérrez, Ramón Gómez de La Serna, Xul Solar, Enrique Molina, Marcel Marceau, María Meleck Vivanco, Carlos Latorre, Juan Filloy, Romulo Macchió, Rodolfo Alonso, Aldo Pellegrini, Alfredo Martínez Howard, Eduardo Calamaro.

Desde 1954, año en que apareció su primer libro de poesía “El pequeño patíbulo”, se suceden 18 obras, entre las cuales se destacan: “Las jaulas del sol” (1959), “El delito natal” (1963), “Los terrores de la suerte” (1967), “El asaltante veraniego” (1968), “Tembladerales de oro” (1973), “Llegada de un jaguar a la tranquera” (1980), “Resplandor de mis bárbaras” (1985), “El tren casi fluvial” (segunda obra reunida 1988), “País garza real” (1997), “Aroma de apariciones” (1998), “Criollo del universo” (1998), “Solo contra dios no hay veneno” (1998).

Sus poemas han sido publicados en importantes Antologías de Latinoamérica y Europa y traducidos al inglés, francés, alemán, sueco, portugués e italiano.

Entre ellas “Poesía Argentina” Instituto Torcuato Di Tella (1963), “Antología viva de la poesía latinoamericana” España (1966), “Contemporany Poetry Argentine and Antology” (bilingüe 1969), “Poeti Ispanoamericani Contemporanei” (Italia 1970), “Moderne Argentiniche Lyric” (Alemania 1975), “Poesía Nueva Latinoamericana” (Perú 1981), “Antología de la Poesía Hispanoamericana” (México 1985), “La Nueva Poesía Argentina Contemporánea” (español-italiano 1988).

Colaboró desde joven en prestigiosas revistas y diarios de su país y del exterior (como Clarín y La Nación, de Buenos Aires, y diarios del interior), en revistas del exterior (como Cuadernos Hispanoamericanos, Madrid, Eco, Bogotá, Zona Franca, Caracas, Periódico de Poesía de la Universidad Nacional Autónoma de México), en los diarios El Universal y El Nacional de Caracas, El Espectador de Bogotá, Presencia de Bolivia, etc.).

Ha obtenido premios importantes a partir de 1963, entre ellos se destaca el Premio Nacional de Poesía en el 2005, por la obra correspondiente al período 1997-1999, entre otros. Ha escrito obras en prosa y concurrido como invitado a Congresos y Reuniones Literarias Internacionales y de su país.

Tuvo dos hijos de su primer matrimonio con Amalia Cernadas, Gaspar Hernán y Florencia Natalia; de su segundo matrimonio con Elida Manselli a Lucio Leonardo, quien es el que se ha ocupado de reunir excelentísmo material en el blog dedicado a su padre (http://franciscomadariaga.blogspot.com), al que invitamos a visitar y del cual extrajimos esta biografía y fotografías.

Vale recordar que el poeta asistió como invitado al 2do. Encuentro Nacional de Escritores SADE Villa María (1996) y fue una de las figuras centrales del ciclo: “Los escritores y la gente” SADE Villa María (1997).

Falleció, después de una enfermedad de dos años, en la ciudad de Buenos Aires el 24 de septiembre de 2000.

El poema que sigue es el homenaje de un escritor local, para quien Madariaga fue luz y guía en el camino poético. Abrimos la primera edición de EL DIARIO Cultura de 2011 con la palabra literaria, esa que nos acompañará nuestras Lecturas de Verano. Hasta el próximo domingo.

EL OFRECIDO

a Francisco Madariaga in memoriam

a Dolly Pagani y Mónica Marchini

Por las goteras del techo

de tu “rancho” de La Paloma

¿te acuerdas?

se filtra tu Criollez

del Universo

mientras distraído de labios palpitantes

y de los resplandores del sueño

vas por la galas de la playa

del mar uruguayo…

Sentado a la mesa del barco

esmeralda del mar

convocas de a uno de a dos

en plenitud fraterna

al compañeraje orlado por el collar

de peces de sangre y estrellerío

al brindis en alto

con la copa de vino de oro

del Deseo de Infinitud.

Desde el palacio umbrío de la selva viene

el camalote de tu piel hembra

olorosa a pájaros de agua seminal

que danza en la cresta ardida

de durazno del horizonte.

Apariciones apariciones llegan

con las garzas reales

apariciones de arenas naranjas

de topacio del mar-estero

en el mismo umbral de la hechicería

ungido a contrapelo de la orfandad.

El mínimo oleaje del estero

nos es menos no es más

que la indomable furia del mar océano

y el flamenco finge su rosa

de la aurora

como el cormorán lleva amasado

con su presa

un vendaval de astros en su garganta.

En el Iberá profundo

entrabas y salís por el ritual insomne

del jaguar parado al filo del abismo

de las revelaciones.

Ah! perlado en frente y en tu corazón y en tu corazón

por la saliva solar de la lengua

de la serpiente de las aguas amarillas-celestes

del verano del mundo.

Para tu instinto de animal de monte

crecía la lluvia del perfume

que era todo sándalo toda hiedra

todo labios todo río del goce.

¿Por qué entras por qué sales

llamado por la música de la siesta

de las brujas blancas y las brujas negras

a horcajadas riendo en el palmeral?

¿Es verdad que lo viste todo

a los catorce días de nacido llegando

en el tren marrón a tu Corrientes mágico y primordial?

¿Acaso en ese mismo instante se inventó

el paisaje arcaico y fantasmático

para tu dionisíaco apetito y

tu sed de abejas en llamas?

¡Enmudezca la rosa y

florezca el surubí del pantano!

¡Acaricie el puñal de la noche

el cuello tornasolado del colibrí

en el aire último de diamante

cuando el polen se roba enamorado!

En los verdes incendiados

de un Gauguin guaranítico

vive el pulso de saurio que se metió en tu sangre

y así en la urbe o en la intemperie

tu andar en éxtasis de elegante caballero salvaje

inventó el País Garza Real

que es tu patria verdadera.

Niño rural y lacustre en la llanura

de aceite del estero.

Jinete de rubí perdido por el árabe

desde tiempos remotos.

Fundido en la grupa de tu caballo

y cardinalmente cruzado

por tu poncho de mariposas celestes y coloradas

por la huella cruel

del País sin Regreso cabalgas.

Domador agreste y delicado

de la Belleza hundiéndote

en el tacuaral alucinado de las hadas

de oscurísima piel y fruto de misterio.

Sentado sí ahora

a la mesa del Infinito

a la espera del relámpago

con las vides del cosmos cayendo sin pausa y sin termino

como soles morados sobre tu pecho.

¡Espérate espéranos!

Bárbaro Luminoso en la lánguida

biblioteca de Poesía

bailando idéntico

el baile del Único Infierno

y el Único Paraíso

en el muelle fragante de tormentas

a la hora de las constelaciones

donde clavas tu corazón en la pica del sueño

como traspasado emblema ofrecido

a la feroz molienda del tiempo.

Mario Moral

20 de diciembre de 2010

(*) Publicado en EL DIARIO del Centro del País, domingo 02 de enero de 2011

Amigos del Bonsái y Flora Nativa. 15 años de una pasión

15 años de una pasión
AMIGOS DEL BONSÁI
Y FLORA NATIVA

Es difícil quedar indiferente ante tanta belleza.

Observar un algarrobo o un ombú de escasos centímetros puesto en alguna maceta, no es cosa que veamos a diario.

Tener la oportunidad de apreciar como esos árboles a los que estamos acostumbrados a ver en toda su inmensidad, se desarrollan en reducidos espacios, nos atrae.

Esa atracción la han sentido otros, hace ya 15 años en esta ciudad. Un grupo humano que decidió abrazar con fuerza la idea de reunirse a conocer y practicar una de las técnicas milenarias que nos ofrece la naturaleza, la del Bonsái.

Y hay que rescatarlo y reconocerlo, porque las relaciones humanas no son fáciles de sostener, por más que los una pasión en común. Por ello es que hoy queremos dedicar nuestro espacio al grupo “Amigos del Bonsái y flora nativa”, quienes son el “incentivo de una conciencia ecológica que se predispone hacia la preservación de la flora regional, tal como lo señala el nombre que los identifica”.

Ellos buscan la protección de las plantas, con cierta preferencia de las especies y variantes nativas. Está en sus objetivos defender la importancia de una forestación regional con ejemplares autóctonos.

¿QUÉ ES EL BONSÁI?

Se lo traduce como “árbol de maceta” y es una palabra compuesta por dos vocablos, “bon” significa “bandeja o maceta” y “sái” es “árbol o planta”. El Bonsái es un árbol que ha sufrido las inclemencias del tiempo y que le han quedado sus raíces al descubierto. Son “árboles que crecieron entre las rocas y cuyas raíces se fueron adaptando a las superficies irregulares en busca de agua y tierra que necesitaban para sobrevivir.”

De esa manera lo presenta el libro que este grupo logró editar para festejar estos 15 años compartiendo sueños y amistades. El texto en cuestión fue redactado y coordinado por la profesora Mercedes Espinosa de Peretti, escritora de la ciudad.

“En un Bonsái se recrea la naturaleza en miniatura en donde se conjugan la composición, la proporción, la profundidad, el color y la textura. La planta, la maceta y su entorno forman una unidad y expresan la belleza que ese árbol tendría en su ambiente natural.”

Los monjes taoístas, los milenarios practicantes de esta actividad que se basa en la botánica y en

un concepto estético, recolectaban estos árboles porque decían que en esas miniaturas “se concentraba la fuerza vital, la energía de los grandes árboles”; tenían la certeza de que eran puentes entre lo terrenal y lo divino.

La mano de quien tiene a su cargo el Bonsái le dará los cuidados necesarios, los recortará permanentemente, guiará su crecimiento, le cambiará el recipiente que los contiene, le agregará nutrientes, le cuidará de los insectos que puedan dañarlo... Es una tarea noble, de mucha paciencia y que se disfruta armoniosamente.

¿Cómo se aprende? Observando y siguiendo los pasos que realiza alguien con mayor experiencia. El alumno sigue a un maestro y éste le va dando algunos consejos en cada uno de los encuentros que se comparten. Una vez que el alumno tiene los conocimientos básicos, solo resta inspirarse y lograr a través de sus manos la belleza en el árbol.

Hay cinco estilos básicos para realizar los cortes al Bonsái y los mismos se han establecido en relación al ángulo que forman el tronco con una vertical imaginaria que pasaría por el centro del recipiente que lo contiene. No corresponde explicarlos aquí, pero en la publicación mencionada, se da revista por los mismos, como así también otros menos convencionales.

EL GRUPO

Como hemos dicho, además de la pasión por el Bonsái es loable destacar la fortaleza del grupo humano que supo consolidarse a través de los años. Dicen un párrafo del mencionado libro: “los impulsaba la adolescencia y juventud de esa amistad y solidaridad que se fue puliendo como grupo, hasta convertirse en admiración ante los logros traducidos en ese pequeño ser vivo, árbol pequeño, ‘Bonsái’, que les permitió encarar la aventura de descubrir y descubrirse. Porque llevaban la inquietud verde en sus ojos y como la leyenda, no se dejó morir.”

En sus inicios se reunían en algún bar del Paseo de la Villa; eran otras épocas, no existía mucha información al respecto, no había donde sacarla, Internet era un sueño y los libros escaseaban en cuanto a esa temática.

Uno de los miembros de ese grupo, con ojos más atentos, logró divisar otro lugar que pudieron conseguir para las futuras reuniones: el Centro Municipal de Cultural los cobijó y potenció el entusiasmo, abriéndole las puertas a nuevos miembros. Se reunían cada 15 días y la avidez de conocimiento posibilitó buscar nuevos textos y gente especializada que pueda guiarlos en este crecimiento en conjunto con los árboles.

En reuniones posteriores le pondría el nombre al grupo y adoptarían el logo presentado por la artista local Cristina “Kitty” Angeli. Luego vendrían una serie de exposiciones y cursos que se detallan en el volumen que han titulado “Un grupo con historia”.

EL LIBRO

Dicho libro, es un texto heterogéneo, teniendo en cuenta que han transcurrido quince años desde el inicio del grupo. Por consiguiente este material bibliográfico viene a llenar varios espacios que tenían postergados.

Por un lado es la alegría de retratar en tapas duras la historia de este grupo tan particular, que con sus dificultades y más aún con sus aciertos, ha sabido mantenerse y crecer en cada actividad que han realizado. Así lo demuestran las anécdotas, las historias personales de cómo cada uno fue acercándose y aportando lo propio. Se estampan en las páginas un puñado de caricaturas que recrean emotivos y graciosos momentos vividos, los mismos fueron realizados por Rafael Amelotti. El libro recopila material teórico recolectado de diferentes fuentes (experiencia incluida), que sirve de apoyo teórico a quienes practican esta actividad. Es de destacar la importante cantidad de imágenes que ilustran el libro, mostrando al público las variedades de árboles con las que este grupo trabaja. También hay algunas fotos sociales, de distintos momentos que han compartido. Es además un libro-recordatorio de las diferentes exposiciones que han realizado y de los cursos que han ofrecido. Y como si ello fuera tan poco, la poesía le da una pincelada de emotividad, con los versos de la recordada María Teresa Pons de Corchero:

Viejo algarrobo caído…

Viejo algarrobo caído

frente a las vías del tren,

¿habías visto pasar

al primer ferrocarril.

Viejo algarrobo caído

frente a las vías del tren,

cuántas veces a tu sombra

viste un paisano sufrir.

Viejo algarrobo caído

frente a las vías del tren,

los pájaros en tus ramas

son un canto al porvenir.

Viejo algarrobo caído

frente a las vías del tren,

tus ramas alzadas al cielo

empeñadas en vivir.

Viejo algarrobo caído

frente a las vías del tren,

tus ramas arañando la tierra

se obstinan en no morir.

En síntesis… este libro conjuga en un solo volumen la esencia de un grupo que como el humus depositado en los recipientes sirven de nutrientes para seguir creciendo en esta tarea que vincula la pasión y el respeto por la naturaleza con la contemplación y el trabajo por la estética.

Felicitaciones a todo el grupo por los logros obtenidos en tanto tiempo.

(*) Publicado en EL DIARIO del Centro del País, domingo 26 de diciembre de 2010.-

Malú Galíndez. Poesía de esta tierra

Entrevista a

MALÚ GALÍNDEZ
poesía de esta tierra

Es abogada recibida en la Universidad Católica de Córdoba y licenciada en Summa Cum Laude en Derecho Canónico por la Universidad Lateranense de Roma. Ha realizado cursos de posgrado en diversas instituciones y ha sido docente en universidades de Buenos Aires.

María (Malú) Galíndez es de Villa María, pero las vueltas de la vida la llevaron a Boston (Estados Unidos), donde se desempeña como juez en el Tribunal Metropolitano de la Arquidiócesis. Su vida está rodeada de textos, de palabras, de argumentos; sin embargo, su pasión está más allá, en otro horizonte, el de la palabra poética.

Lo recuerda perfectamente, cuando cursaba sus estudios secundarios y sintió como la literatura le tocaba el hombro para decirle “acá estoy”. En ese descubrimiento la influencia de una docente sería fundamental, ella era nada más y nada menos que Dolly Pagani. Mientras tomamos un café en pleno centro, con mucha gente en rededor, nos dice “Dolly fue quien despertó mi ilusión de escribir. Estaba cursando el cuarto o quinto año cuando la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) había organizado un concurso sobre poemas ilustrados. Yo participé conjuntamente con Molina Rosa y obtuve el segundo premio.”

A partir de allí publicaría en varios medios y obtendría varias menciones en concursos literarios; hasta llegar a publicar su primer libro en conjunto con Pierina Colombano y Dolly Pagani: “El canto de la piedra” (2007). Un libro que, a pesar de las distancias, logró confluir una amistad de muchos años.

Ahora en 2010, en una visita a las tierras que no puede olvidar, la citamos para charlar de su nuevo libro que fue presentado en octubre en Pampayasta: “Trepando la llanura”.

Usted lector se podría preguntar porqué Pampayasta, una pequeña localidad que es atravesada por nuestro mismo río. La respuesta está en que Malú necesita volver siempre a su lugar de anclaje, el espacio donde transcurrieron la vida sus ancestros y el único destino recurrente, ya que ha vivido en Villa María, Córdoba, Buenos Aires y Boston.

Allí en Pampayasta, está la casa de sus abuelos y conforma el lugar en el que están inspirados los versos de este poemario. Malú nos cuenta “el libro es una recopilación de momentos vividos en ese tiempo. Es ese lugar al que no puedo llegar nunca, porque vengo, estoy y me voy.”

Cuando abrimos el libro de casi 150 páginas nos encontramos con las palabras de bienvenida de su autora que nos cuenta: “crecí donde las llanuras son largas y el sol esconde atardeceres entre lánguidos colores. Donde las distancias acarrean palabras del viento, los veranos resquebrajan la tierra y los inviernos la cubren de escarcha. Crecí entre campesinos, cambiando angustias de sequías por ilusiones de cosechas nuevas cada vez que una nube pasa.

La vida siempre me llevó lejos. Pero esos sonidos de ocasos y amaneceres siempre me persiguen: son mi alfa y mi omega. Y en todos lados los busco y me busco en ellos. Cuando los encuentro, extasiada vuelvo, una y otra vez, a penetrar as fuentes y ser dueña del tiempo.”

Y Dolly remata: “Pampa-yasta: ‘asta’ ‘iasta’ en lenguas indígenas significa casa. En los nombres de los lugares parece encarnarse la esencia de lo que definen. Para Malú, ‘yasta’ es el nido, su plumón, su cobijo existencial: pertenencia, permanencia, continuidad hasta el infinito, continuidad. Por eso aparecen en algunos poemas nítidas sombras de figuras tutelares, vigías celosos, como dioses líricos que mantienen encendida la luz de la memoria en místico tributo.”

Pampayasta

casa pampa

juego en la memoria

un cielo trepando la llanura.

Misterio colgado en paredes

polvorientas de silencios.

Y un andar sin horas

sin minutos

ni segundos

sondeando indescifrables.

Y un sol

esperando que cierren

alguna vez

los horizontes.

POESÍA Y COLOR

Poemas como éste, en donde los paisajístico juega un papel crucial están presentes en este libro, que tiene la particularidad de estar ilustrado con diez piezas del pintor Armando Molina Rosa, quien residió en la mencionada localidad.

“Sus cuadros eran el color de algunas de mis poesías. Están íntimamente ligados, en la observación del lugar, en la percepción.” Malú y Molina eran amigos y tenían el proyecto de hacer un libro en conjunto; pero el tiempo, las obligaciones y los destinos de Malú lo imposibilitaron.

La entrevistada habla y sus palabras zigzaguean entre el barullo de un café vespertino, “Molina era un colorista por excelencia, en pocos pincelazos mostraba la esencia de la llanura, lo hizo de una manera terriblemente humilde y tremendamente profunda.”

La autora villamariense quiso cumplir con este anhelo postergado, reuniendo en este bello volumen sus poemas, que escribió en distintas épocas y que agrupó por temáticas: “el libro guarda una misma coloración” nos comenta. Para ella “el libro surge de la profunda simpleza de las cosas que hay en el campo, allí se encuentra la magnitud de lo enigmático.”

Dice en el Post-facio Nevi Chiappero de Guillén: “En la búsqueda de un cielo que trepa la llanura llegaste a la esencia, a la palabra justa, para nombrar luego, con la hondura y la belleza exactas, todos los recuerdos, las sensaciones, los afectos. Qué felicidad la tuya: haber encontrado –al decir de Juan Ramón Jiménez- ‘el nombre exacto de las cosas’. Exactitud, en la brevedad casi hermética, que llena de sugerencias convoca la emoción hasta las lágrimas.”

La noche cayó dormida

entre las ondas del agua

la luna se muere en los pastos

cubierta por las heladas

por dentro, julio

fundido en alcohol y guitarra

afuera, todo lo roba el silencio.

VISTA PRIVILEGIADA

Entre las palabras que se intercambian, no podíamos dejar escapar el momento para consultarle cuál es su relación con la ciudad y cómo la ve desde la distancia. Al respecto ella nos comenta que aquí está su familia y sus amigos. Lee las noticias y los diarios asiduamente, se asombra del nivel cultural de los villamarienses. Ella nota que hay mucha gente que hace distintas actividades en todas las ramas del arte y eso le agrada, sobre todo jóvenes con ganas de emprender.

“Lo noté en Pampayasta también”; allí, jóvenes tienen el grupo llamado “DesarrollArte – talleres de descubrimiento personal y desarrollo del potencial creativo para niños de Pampayasta”; por este motivo es que Malú decidió donar todos los fondos obtenidos por la venta de su libro a esta gente, que desde ese pueblo está haciendo grandes cosas.

Con respecto a su participación en grupos literarios en los Estados Unidos, nos contesta que no integra ninguno, porque “el mundo hispano está compuesto de muy distintas culturas; aunque los norteamericanos nos tomen a todos como latinos. Entonces es difícil unificar criterios, no integro grupos. No hay tantos argentinos que se dediquen a las letras y el idioma no me permite escribir poesía en inglés.”

En el horizonte.

Dividida.

Un pedazo, tronco.

Enraizada.

La otra mitad, rama.

Arrebatada

por una hoja que llevó el viento.

AMOR Y POESÍA

La poesía para Malú es una forma de sentimiento que sale del alma pujando a cada instante. Aprovechamos los últimos minutos para indagarla sobre su concepción de la misma.

Ella nos lo pinta con el relato de un cuento que se lo contó Molina Rosa y que se llama “Los ladrillos de Don Pancho”. Tiene lugar, inevitablemente, en Pampayasta. Allí vivía un señor que en el pueblo le llamaban Don Pancho. A Molina Rosa le gustaba visitarlo para charlar con él. Don Pancho vivía en un rancho marrón, rodeado de tierra del mismo color ya que el calor de horno de ladrillos no dejaba crecer ningún tipo de vegetación; un poco más alejado estaban los espinillos y los algarrobos que también eran de color tierra igual que él mismo Don Pancho.

Malú contrasta los dos personajes, Molina Rosa que era todo color y Don Pancho que era todo marrón. Este último vivía de sus ladrillos y solía hacer algunos con ciertos yuyos en el interior que servían para curar la ciática. En uno de esos encuentros Don Pancho le consulta a Molina, la razón del porqué le gustaba venirlo a ver y el pintor le contesta que allí se inspiraba. Don Pancho inquietado por esa palabra, le consulta qué es la “inspiración”, a lo que recibe como respuesta “no sé lo que es, es algo que quema dentro y que en algún momento tiene que dejarlo salir porque grita, grita, grita y grita… y no puede acallarse hasta que salga”. Entonces, Don Pancho le retruca “es como el amor, Molina…”.

Eso es la poesía para Malú, un sentimiento que se manifiesta de la forma más sincera, de lo más profundo del interior de su ser, como en este poema que cierra la presente nota:

De niña, en el río perdí la luna.

Se me escapó en las arrugas del agua

y quise atrapar el agua

y se me escurrió de las manos.

Y en gotas de rocío

volví la tristeza canto

hice surco la frente

se me secaron los labios.

Nunca alcancé la luna:

el río no detuvo su marcha.

Y quedaron lágrimas.

Y una a una

resbalan

otra vez. Otra vez.

(*) Publicado en EL DIARIO del Centro del País, 19 de diciembre de 2010.-

arreMolina: Siete poetas de la ciudad

Siete poetas
arreMOLINA
de la ciudad

Solemos decir a veces que el poeta es un pintor.

Esa persona que carga su pincel de palabras y retrata en versos imágenes sobre el fondo blanquecino del papel.

Ambos saben de armonía, de espacios, de silencios, de colores y de sentimientos. Ambos son artistas, los pintores y los poetas pintan y hacen poesía. Cada uno a su manera retrata la belleza del amor, a veces un mundo desfavorable y en otras, plasma sentimientos que no pueden verbalizar, pero que les brota del alma.

En muchas ocasiones comparamos al poeta y al pintor y adjudicamos los elementos y formas de uno en el otro. Y en esta oportunidad no será diferente, porque recientemente, un grupo de escritores de la ciudad ha presentado su primera antología poética; y lo ha hecho rescatando a uno de los grandes pintores argentinos: Armando Molina Rosa, “Molinita”… “el poeta del color.” Una pintura del artista oficia de portada y de puerta de ingreso a la lectura, un cuadro que el genial pintor obsequió a Giraudo y con el que la acuarelista y poeta local, decidió complementarlo con la voz de sus compañeros.

Son siete los poetas reunidos en este texto: Fabiana Léon, Fernando de Zárate, Susana Zazzetti, Eduardo Cichy, Susana Giraudo, Juan Ramón Seia y María Elena Tolosa. Ellos muestran en esta policromía literaria sus versos que en tantas ocasiones leyeron, corrigieron y compartieron en la casa de Giraudo, lugar de encuentro donde el “Grupo Paco Urondo” se reúne religiosamente los días miércoles.

En un volumen de más de 230 páginas y con casi 90 poemas de los escritores mencionados, “arreMolina” se convierte en una de las antologías poéticas más representativas de la literatura local. Así lo entendió la Legislatura de la Provincia de Córdoba, que adhirió con beneplácito este libro. El mismo logró editarse gracias al aporte de varias empresas y personas de la ciudad, que están apostando a la difusión de la poesía, por ende a la cultura local.

El texto en cuestión se presentó en sociedad el viernes 19 de noviembre en la Biblioteca Municipal y Popular Mariano Moreno con un nutrido marco de público, que fue registrado por este medio en su momento.

Ahora más tranquilos, como sentados a la orilla del río y remojando nuestros pies; queremos compartir con ustedes una aproximación a la esencia de este libro.

Que lo disfruten.

Lilia Lardone baja el picaporte, abre la puerta y mirándonos a los ojos nos dice: Bienvenido lector, “al leer los poemas, aquí y allá aparecen imágenes, colores, elementos relacionados con la sombra protectora de Molina. La herramienta es distinta. Donde había pintura, aquí hay palabras. Los siete poetas cavan y cavan, intentan tocar sentires, los dolores, las emociones. Y juntos construyen un clima armónico, austero, replegado en las interioridades, alejado de las pompas. Ellos nombran y al nombrar, ofrecen un mundo que es a la vez particular y general, porque la impronta personal los define, y la intención los une.”

Con esas palabras extraídas del prólogo, entramos y visitamos a cada uno de sus autores y sus textos.

FABIANA LEÓN

Fabiana es la primera en recibirnos. Una poetisa que escribe sus versos entrelazando los recuerdos de una infancia pasada, con los sentimientos de una mujer madura, muchas veces combativa. Ella escribe con la delicadeza del género femenino pero golpea con la fuerza de un puño cerrado como lo haría un hombre. Dice Marta Nuncio, “la mirada poética de Fabiana León atrapa la realidad (espacio-tiempo, personaje, objeto) la aparta del caos del devenir, la salva de lo indiferenciado y la exalta).”

Quiero

una espada mancillada

con sangre sometida

las bulas de la infamia

quiero

la vergüenza del conquistador

esa tierra usurpada y masacrada

de hembras que agonizan

todavía

quiero el ultraje más perverso

el pan de miedo entre las hojas

la luz del instante

quiero cartografiar el horror

de América en un punto.

FERNANDO DE ZÁRATE

La poesía de Fernando de Zárate, en ocasiones, aparenta ser un collage de palabras que se entraman casi indescifrablemente; sin embargo, con una mirada atenta, es posible encontrar las claves que llevan a la comprensión de su voz, de su sentido. Y ese sentido es el de un hombre que transita estas calles todos los días y se convierte en testigo de como su vieja ciudad es devorada por una nueva. Dice Mercedes Espinosa Peretti “en este poeta villamariense, sus poemas son creación y también revelación de la experiencia de un manojo de instantes, donde el ser se da plenamente, a veces intempestiva, otras inquietante en esa búsqueda constante de su propio estilo.”

entro

quebrando brújulas

a fuego

entre los huesos

en la duda de la

ciudad

que me es ajena

y

sobre este oficio

de andar ensimismado

en uno

trazar la noche

a mano

sus indicios

prolija carta de navegar

donde en mi propia ínsula

me obsesiona

lo endeble

de todo

lo que está.

SUSANA ZAZZETTI

Quizás esta noche se siente en el patio, mire las estrellas y espere a ver donde caerá el poema, que como una estrella fugaz iluminará el cielo de esperanza. Susana sabe que la poesía es vida, que allí está el oxígeno que necesita para continuar, quizás por ello coordine sus talleres literarios, como una manera de ofrecer vida a otros que, como muchos de nosotros, necesitamos de esa palabra que nos contenga. Los poemas de esta selección (de)muestran un estilo poético que continúa creciendo. Dice Olga Cabrera Ladú “la poesía es el único lugar en que cada uno se concibe a sí mismo. Susana Zazzetti en la palabra se libera, en el poema ella sabe que no muere.”

entre las ranuras

de la noche

que cae

sobre la calle méjico,

callo el poema.

lo dejo colgar

del hilo que sostiene

su médula.

para que no me abandone.

no se muera.

no me muera.

EDUARDO CICHY

La lectura del poema que sigue más abajo retrata (para mí) la esencia de este escritor. Un Jack destripando las palabras, un maniático que descuartiza buscando sentidos posibles y los imposibles también. Eduardo Tadeo Cichy es un experimentador… de la poesía, del cuento, de la novela, de tanta otra expresión literaria que exista… él es un poeta de laboratorio, con la sensibilidad de un soñador. Dice Gabriela Bruch: estos poemas “de Eduardo Cichy, nos llevan en un recorrido lírico por aquellos rincones de la infancia, por lo que pudo ser pero no ha sido, por lo que siempre es. Y en aquello que siempre es, nos detenemos, ya que la naturaleza está presente e impregnada en cada verso del poeta. Pinceladas de un paisaje externo e interno que se enraízan para dar lugar a este trabajo con una fuerte unidad y cohesión textual.”

Demente y sacrílego

ataco la anatomía de las letras

queriendo extirparle aquello

que busco

atormentadamente.

Me duele la tinta

en las heridas

y algunas veces

no soy yo

el que escribe el poema.

SUSANA GIRAUDO

Hablar de Susana, es hablar de una de las grandes poetisas que ha dado este lugar. La sensibilidad y la armonía que hay en sus poemas dan esa tranquilidad que muchas necesitamos. Puede “pintarnos” las cosas más tristes, las más hermosas, las situaciones más emocionantes de muchas formas, pero siempre con esa tranquilidad y dulzura que solo los grandes poetas logran. Floriano Martins dice que “con esa sinceridad de apuntes que Susana Giraudo sondea los mecanismos de una mujer que descubre con sus misterios la intimidad del dolor, la intimidad del vacío de toda una vida. Son versos penetrantes que abren huecos inolvidables en el alma de su lector.”

Todo ocurre adentro,

lejos de las manos.

Y son cosas tan leves,

tan íntimas,

tan mudas…

Los demás olisquean

los restos de la hoguera

donde quemé trapos viejos,

canciones olvidadas,

el gemir del silencio,

la risa de una niña,

mi tiempo

y mis pestañas.

JUAN RAMÓN SEIA

Una grata sorpresa para las letras locales. Aquel joven de las crónicas de espectáculos y cultura de este diario, apareció tímidamente y deslumbró. Juan Ramón, muestra en “arreMolina” sus primeros versos con un futuro prometedor. La delicadeza, las palabras finas combinadas con el sentimiento de un joven, que recrea las grandes preguntas de la humanidad y que puede bajarlas como mariposas que se detienen en la palma de su mano. Dice Augusto Páez, “el poeta Juan Ramón Seia nos deja, en pequeños brotes de poesía ‘a la contemporánea’, una serie de frases, mensajes al pasar, pensamientos en los que Dios, el hombre, el dolor, son preguntas sin respuesta, son ironía, son mensajes sin certeza.”

que ya no ardes como antes

que el niño reencarnó en piedra

que me arrojas hacia el pasado

que ayer mora en tus hombros

que infancia dejó de rimarte

que ya no muerdes como antes

porque somos olvidándonos

un eco

de cenizas

en duelos

por venir.

MARÍA ELENA TOLOSA

Vamos llegando al final de este breve recorrido por este libro y nos despide María Elena, quien nos habla de la mujer que extraña, que añora y que siente la soledad como una compañera infatigable. Son versos en el que la tristeza posa su pincel y marca cada composición. Gustavo Tisocco nos confiesa, “la poeta parece desnudarse entre las líneas de su poesía, se/nos muestra frágil y solitaria, sensible y vulnerable, humana ante todo y comprometida en su decir, en su Palabra pues sabe que ésta es eternidad y grito.”

He inventado un tiempo

de donde

no me iré nunca,

de las mangas

de mi abrigo,

de la luna

que casi no veo,

de mis ojos

que tienen poca luz.

El tiempo

para las horas lejanas,

para mis juguetes antiguos.

Ya no tiemblan alas

están en vuelo al infinito.

“Volar al infinito”, con esas palabras con que Tolosa cierra uno de sus poemas, retomamos nuestra voz para cerrar las últimas páginas de esta obra.

Son siete poetas, siete voces y siete colores; como los que despliega el arco iris después de una lluvia de verano. Un bello momento en el que podemos contemplar los colores, los tonos, los versos… los poemas. En ese abanico cromático se nos muestra la belleza de la palabra, esa que invita a unirnos, que nos junta… que nos arremolina.

(*) Publicado en EL DIARIO del Centro del País, domingo 12 de diciembre de 2010.-